А. Суркову Симонова К. М
Ти пам’ятаєш, Алеша, дороги Смоленщини, Як ішли нескінченні, злі дощі, Як кринки несли нам втомлені жінки, Пригорнувши, як дітей, від дощу їх до грудей, Як сльози вони витирали украдкою, Як вслід нам шепотіли: – Господь вас урятуй! – И знову себе називали солдатками, Як встарь повелося на великій Русі. Слізьми обмірюваний частіше, ніж верстами, Ішов тракт, на пагорках ховаючись із очей: Села, села, села зі цвинтарями, Начебто на них вся Росія зійшлася, Начебто за каждою росіянці околицею, Хрестом своїх рук обгороджуючи живих, Усім миром зійшовшись,
Ну що їм сказати, чим утішити могли ми їх? Але, Горе зрозумівши своїм жіночим чуттям, Ти пам’ятаєш,
” – говорили нам пажити. “Ми вас почекаємо! ” – говорили лісу.
Ти знаєш, Алеша, ночами мені здається, Що слідом за мною їх ідуть голосу. По російських звичаях, тільки пожарища На російській землі розкидавши за. На наших очах умирали товариші, По-російському сорочку рвонувши на груди.
Нас кулі з тобою поки ще милують. Але, тричі повіривши, що життя вже вся, Я все-таки гордий був за саму милу, За гірку землю, де я народився, За те, що на ній умерти мені заповідане, Що російська мати нас на світло народила, Що, у бій проводжаючи нас, російська жінка По-російському три рази мене обійняла