Бродський И. А. “Ти поскакаєш у мороці по безкрайніх холодних пагорбах”
Ти поскакаєш у мороці, по безкрайніх холодних пагорбах,
Уздовж березових гаїв, що відбігли в тьмі, до трикутних будинків,
Уздовж ярів порожніх, по замерзлій траві, по піщаному дну,
Освітлений місяцем, і її зауважуючи одну
Гучний тупіт копит по застиглих пагорбах – це не із чим зрівняти,
Це ти там, унизу, уздовж ярів ти в’єш свою нитку,
Там кудись у тьму від дороги твоєї відбігає струмок,
Де на схилі шарудить твоя швидка тінь по спині цегл
Ну й скакає ж він по замерзлій траві, розчиняючись потемки,
Виникаючи
Повз чорні кущі, уздовж ярів порожніх, повітря б’є по особі,
Говорячи сам із собою, розчиняється в чорному лісі
Уздовж ярів порожніх, повз чорні кущі, – не відшукається слід,
Навіть якщо ти смів і навколо твоїх ніг завивається світло,
Однаково ти його ніколи нізащо не зумієш наздогнати
Хто там скакає в пагорбах… я хочу це знати, я хочу це знати
Хто там скакає, хто мчиться під хладною імлою, говорю,
Самотньою особою обернувшись до лісового царя, –
Звертаюся до природи від імені трикутних будинків:
Хто там скакає один,
Але ялинова готика російських рівнин поглинає відповідь,
З розкритих вікон б’є прекрасний рояль, розливається світло,
Хтось скакає в пагорбах, освітлений місяцем, біля самих небес,
По застиглій траві, повз чорні кущі. Наближається ліс
Між низьких галузей кінський блисне смарагд
Хто стоїть на колінах у темряві в бобрових загат,
Хто дивиться на себе, відбитого в чорній воді,
Той повернувся до себе, хто скакав по пагорбах втемноте.
Ні, не думай, що життя – це замкнуте коло небилиць,
Тому що сотні пагорбів – разючих круп кобилиць,
З яких у ночі, але при світлі місяця, повз сонні округи,
Засипаючи в сні, ми стрімко скакаємо на південь
Звертаюся до природи: це Вершники мчаться в тьму,
Створюючи свій мир по подобі раптом твоєму,
Від бобрових загат, від холодних багать пустирів
До громіздких гребель, до безмовної юрби ліхтарів
Однаково – возвращенье… Однаково навіть у ритмі балад
Є якийсь розбіг, є якесь сумне повернення,
Навіть якщо Творець на іконах своїх не живе й не спить,
З’являється раптом крізь ялиновий собор щось у вигляді копит
Ти, мій ліс і вода! хто об’їде, а хто, як протяг,
Проникає в тебе, хто глаголет, а хто натяки,
Хто коштує осторонь, чиї долоні лежать на плечі,
Хто лежить у темряві на спині в льодовому струмку
Не неволь іти, розбиратися у всім не неволь,
Тому що не життя, а інший якийсь біль
Припадає до тебе, і вже не чути, як приходить весна,
Лише вершини в тьмі безупинно шумлять, немов маятник сну
(2 votes, average: 5.00 out of 5)